Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris 69 love songs. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris 69 love songs. Mostrar tots els missatges

dimecres, 26 d’abril del 2017

La vida és una cançó

Com vaig amenaçar en el seu moment, ara que finalment s’ha publicat «50 Song Memoir» de The Magnetic Fields, en tornaré a parlar, o a escriure (millor dit). El quíntuple disc —exquisidament editat, amb llibret de 100 pàgines, però d’un preu prohibitiu a 30 minuts de durada per galeta—, senyalarà potser la mort de l’àlbum musical com a concepte; però quina mort més gloriosa!

Es tracta d’un recull de 50 cançons, una per cada any de la vida de Stephin Merritt (nascut el 9 de febrer de 1965), abastant des de 1966 fins a 2015. Merritt mateix s’ocupa de la majoria d’instruments (més d’un centenar, amb presències tan exòtiques com el txarango o el theremin), tot i que una colla de bons amics interpreten segones veus i alguns dels passatges instrumentals més compromesos. El so és tan low-fi i l’estil de les cançons tan eclèctic com caldria esperar, amb un catàleg entre electrònic i acústic, capaç de passar del country al technopop sense fer fàstics a la conga.

Pel que fa a la temàtica de les cançons, potser el que més sorprendrà és que puguin assolir a partir d’experiències purament autobiogràfiques ressonàncies d’abast universal; relatades a més amb un llenguatge sofisticat, enginyós i d’un humor molt sec, tal com ho és la persona pública del propi Merritt. Sabrem així que el compositor és fill d’una beatnik propensa a les creences esotèriques i d’un pare absentista. El seu creixement de nen més aviat solitari presentarà les seves particulars idiosincràsies («Em pregunto d’on provinc», «Reencarna’t en escarabat», «Judy Garland» o «Em sembla que faré un altre món»).

Així que Merrit creix i esdevé adolescent, proliferen les cançons sobre clubs musicals de capçalera («The Pyramid», «Danceteria!») i sobre els grups favorits del moment. «Foxx and I» evoca el primer Ultravox, mentre que «How to Play the Synthesizer» invoca Depeche Mode. De segur pel camí es perceben influències de The Human League o Abba: problemes d’haver crescut als 80.

L’autor, gai confés, ens explica també històries dels seus ex-xicots (de vegades agudament perspicaces: «A Serious Mistake»), canta sobre l’apocalipsi de la sida i fins i tot es permet una broma de doble sentit («Big Enough for Both of Us» o «Prou gran per a tots dos»). Però, on més em desarma, és en la seva capacitat d’abordar qüestions quotidianes mai abans cantades davant de l’orella pública. Passa amb el manifest escèptic de 1974, «No», ja publicat aquí fa unes setmanes; passa amb el confessional i parsimoniós «Com vaig suspendre Ètica» de 1986. Passa també amb «Ethan Frome», la cançó dedicada a 1988. Mai no haguéssim imaginat que la novel·la curta d’Edith Wharton fos capaç de parir una cançó tan bona. Ni una tonada tan alegre a partir d’un argument tan sinistre.

«50 Song Memoir» és en definitiva un monument a les dots compositives de Merritt, potser la reencarnació més reeixida de Cole Porter amb la que podem comptar en l’actualitat.

I per acabar una petita mostra, «02 Be True to Your Bar», la cançó de taverna ideal.

Assegut en bars i cafès
Escrivint cançons sobre cançons
I obres de teatre dins d’obres de teatre
Però rarament gosem
escriure res
que parli de bars i cafès

    Sigues fidel al teu bar
    i no l’abandonis
    Si no, pot ser que no sempre el tinguis a mà
    Sigues fidel als teus amics
    i fes saber als teus amics
    que sense el teu bar no tindries on anar

No pots beure te tot el dia
Patiries dos atacs de cor
abans d’escriure la tercera cançó
I amb prou feines t’importaria
que el ritme estigués malament
si beguessis te Irish Breakfast tot el dia

    Sigues fidel al teu bar...

Vuit hores és tot el que pots aguantar
bevent te a Saint Dymphna's
abans que no et tremolin les mans
Llavors refugia't al teu cau
On hi ha beguda i tios mig despullats
Vuit hores més, fins que no puguis mantenir-te despert

    Sigues fidel al teu bar...

dissabte, 7 de gener del 2017

Sí!

Tot just ahir em varen assabentar que The Magnetic Fields, el que vol dir Stephin Merritt, treu nou disc el proper 3 de març sota l’ègida de Nonesuch. Els fidels ja sabeu la flaca que gasto amb aquest home i el seu quíntuple àlbum intitulat «50 Song Memoir» promet esdevenir un seriós competidor del magistral «69 Love Songs», tant per volum com per audàcia conceptual. Aquí la idea motora consisteix en escriure una cançó per cadascun dels anys de vida d’en Merritt. El tast que ens ofereix la casa editora és absolutament encisador. Amb tota seguretat escriuré sobre l’àlbum quan sigui presentat en societat. De moment us deixo amb «No», la baula de la biografia de Merritt que correspon a l’any 1974: una declaració de principis d’allò més escèptica, o la declaració d’amor que espero de tots els meus pretendents més descreguts.

No

Hi ha un home als cels que té cura de tu?
Hi ha un lloc on van a parar els difunts estimats?
Hi ha una font de saviesa que et donarà suport durant les dificultats?
Hi haurà pau en el nostre temps?
    No.

Coneixíem Karmu, un curandero —el Crist negre, es feia dir—
que feia la imposició de mans pertot arreu
Guaria refredats i càncers, i ressuscitava els morts?
Refusava donatius?
    No.

El meu amic Scott afirma que hi ha platets voladors
amagats dins de la Lluna
I llavors hi ha Karl, comunista amb carnet
perquè la revolució arribarà «aviat»
I Carolyn creu en fades
I Gabrielle creu en fantasmes
Yeshe creu en la reencarnació
I David, en els visitants celestials

Ma mare creu que aquest univers físic
és un gran espectacle hologràfic
I diu que algun dia la ciència li donarà la raó
En té la mera ombra d’una prova?
    No.

dissabte, 5 d’abril del 2014

(69) Zebra


Així que vam casar-nos el juny a Venècia
I què?
Vam voltar la Terra en un globus aerostàtic
I què?
I la resta de les nostres vides
ha sigut una llarga lluna de mel
Això no vol dir que estiguem enamorats
Si m’estimessis de debò
em compraries una perla bonica
Però ja m’has comprat totes les perles del món
Hi ha una cosa per la que friso
quan tinc un dia una mica gris
Vull una zebra
Tenim tants bibelots
que pràcticament hem buidat el Louvre
A la majoria dels nostres palaus
no hi ha prou espai per moure’s
Avui no aniré a Bali
he de quedar-me a casa i passar l’aspiradora
per netejar el polsim daurat
Això no vol dir que estiguem enamorats
Si m’estimessis de debò
em compraries la Gran Piràmide
Oh, sóc tan oblidadissa, ja ho havies fet
Però hi ha una cosa que necessito
No vull que pensis que sóc cobdiciosa, estimat
Una altra zebra
Zelda es troba sola, vull una zebra
Encara que no es va respectar l’ordre alfabètic inicial, el triple àlbum comença amb “A-bsolute Cuckoo” i conclou amb “Z-ebra”, un número capriciós que evoca la música de circ i les cançons d’amor i luxe de Cole Porter, per les quals Merritt habitualment no mostra gaire estima.

No sé si Z-elda és el nom de la zebra o el d’aquesta amant interessada que mai no en té prou. En tot cas, així es deia la complicada dona de Francis Scott Fitzgerald, un referent prou adequat per l’ambient que retrata la cançó. 

No li donaria més voltes ni buscaria corol·laris morals al fet que fineixin precisament així les “69 Love Songs”.

dissabte, 29 de març del 2014

(68) Vies de xilofon



A la meva mare estimada
Li deixo les meves úniques sabates
A la meva mare estimada
Li deixo les meves úniques sabates
Quan llegeixis això
M’hauré mort de tristesa

Crida petit txu-txú
Dóna cops a les teves vies de xilofon
Entusiasta i estúpid txu-txú
Fes sonar les teves vies de xilofon
Pots gemegar tota la nit
Però no podràs fer-la tornar
He plorat tant i tant
Que la carn ha deixat els meus ossos
He plorat tant i tant
Que la carn ha deixat els meus ossos
Puc tocar el meu costellam
Com si fos un xilofon
 
El més similar a un blues que trobareu entre les 69 cançons. Merritt hi posa la seva veu més sepulcral, mentre que LD Beghtol fa uns cors gairebé en falset. El xilofon funciona com a doble metàfora: de les vies del tren (txu-txú) i de la caixa toràcica.

dissabte, 22 de març del 2014

(67) Ulls estranys

Ulls estranys, rellotges blaus sense busques
dues vides viscudes a terres distants
petits misteris blaus
què van veure en mi
Ulls estranys, Picassos primerencs
em criden, encara que tu ja no em truquis
només des de les fotos
i ja han passat tres anys
Em segueixen a tots els somnis
Déu meu, encara t’estimo
Ulls estranys, dos petits mapes d’estels
claven ganivets en el meu pobre cor
Tan bonics com un arbre retrocedeixen sense fi
Ulls estranys, dos petits remolins
fets per Déu per destruir els beneits
dues perles d’infinit cost
dos paradisos perduts
Se m’empassen a tots els meus somnis
Déu meu, encara t’estimo
Aquesta cançó descordada com un cadàver exquisit parla d’un amor conclòs fa temps, tot i que els ulls (estranys) es neguen a oblidar-lo. Ecos surrealistes de parts del cos amb vida pròpia, com a “Le Chien Andalou” de Buñuel. També “Les Yeux sans Visage” de Franju. Gràcies. No es mereixen.


dissabte, 15 de març del 2014

(66) Ja que som el rei del tocador


Si el temps ens permetés
descriure la nostra proesa
seria ben difícil de sobrevalorar
ja que som el rei del tocador, tio
i al rei no li agrada esperar
Una cita amb mi
i estaries girant com una baldufa
Una cita amb mi i series el Papa

Si la modèstia ens permetés
descriure la nostra falta d’imperícia
seria ben difícil d’exagerar
ja que som el rei del tocador, és cert
i al rei no li agrada esperar
Un petó meu
i et sentiràs impressionat i transportat de joia
Un petó meu i veuràs Déu
ja que som el rei del tocador, ho som
i al rei no li agrada esperar


Observeu el plural majestàtic i l’involuntari homenatge a l’Eduardo Mendoza del “tocador de señoras”. Potser no tan casualment, la cançó estava pensada perquè la cantés Manolo Martínez del duet barcelonès Astrud. En tot cas, una joieta d'aires antics.


dissabte, 8 de març del 2014

(65) La nit que no pots recordar

Abans que abandonessis el teu batalló
vas prendre’t una copa, potser dues
No te’n recordes de París, nen
però París et recorda
És cert, vam volar a París, nen,
en un avió de l’exèrcit
la nit que no pots recordar
la nit que no puc oblidar.

Vas dir que jo era fantàstica
per a tu no significava res
però tinc el nostre certificat de matrimoni
i el conservaré fins que em mori
Eres un oficial de l’exèrcit
i jo només una corista
la nit que no pots recordar
la nit que no puc oblidar.

Cap rosa va transmetre els nostres sentiments
ni tan sols una petúnia
però tu t’has quedat amb vagues pressentiments
mentre que jo he de carregar amb la criatura
Vas dir, ningú no m’estima,
jo vaig dir, què t’hi jugues?
La nit que no pots recordar
La nit que no puc oblidar.
La típica història repetida un munt de vegades d’ençà que al món hi ha guerres: una noia, un soldat i l’amenaça de la mort. Un afrodisíac infal·lible.

dissabte, 1 de març del 2014

(64) Com dir adéu


L’única cosa que mai vaig sentir
No puc creure que no fos real
L’única cosa que mai vaig sentir
No puc creure que no fos real
No pots obrir la boca sense dir una mentida
però, nena, saps com dir adéu

La cosa que m’he passat tota la vida esperant
acaba de sortir i ha tancat la porta
La cosa que m’he passat tota la vida esperant
acaba de sortir i ha tancat la porta
No tens sentiments i ni tan sols ho intentes
però, nena, saps com dir adéu

Em moro d’alegria perquè sé que et cases
T’escric per desitjar-te tota mena de benediccions
Em moro d’alegria perquè sé que et cases
T’escric per desitjar-te tota mena de benediccions
i sóc tan feliç que podria plorar
Oh, nena, saps com dir adéu
i sóc tan feliç que podria plorar
Oh, nena, saps com dir adéu
 No, no, encara no dic adéu; però ens hi acostem. I quina millor manera per acomiadar l’amor que el matrimoni?

dissabte, 22 de febrer del 2014

(63) Dos tipus de persones


Hi ha dos tipus de persones:
a) el meu amor i jo
b) els altres
dos tipus de persones:
1) els mediocres
i 2) jo i el meu amant 
Tothom cau en una de dues categories
que sempre dues seran:
aquells perduts en la foscor i sense un llum
i llavors,
el meu amor i jo…
Em recorda allò de: hi ha 10 tipus de persones, els informàtics i tota la resta. 

No, ara de veres,  aquí canta un borratxo a la porta del "pub", un borratxo amb un sentit binari de la vida.


divendres, 14 de febrer del 2014

(62) No et puc tornar a tocar


Vols saber
si ens vam enamorar massa ràpid
Vols saber
si això és, vaja, massa bo per durar
Fas les preguntes equivocades
Obres les portes equivocades
T’estimo
No et puc tornar a tocar
No et puc tornar a tocar
Hi ha tants motius per odiar-te
T’estimo
No et puc tornar a tocar
Vols explicar-me
les 50 maneres com has deixat els teus amants
Vols explicar-me
com vas estimar uns altres 200…
Apart d’una referència a la cançó de Paul Simon “50 Ways to Leave Your Lover”, no tinc ni idea de què va aquesta cançó: la podria haver escrit Dovstoievsky un dia que se sentís particularment sinistre. Feliç Sant Valentí!


dissabte, 8 de febrer del 2014

(61) Trist de tu

La lluna cantava un blues
Les estrelles del cel feien les segones veus
cantant-lo també
i jo, molt més avall
el cantava baix i lent
per a tu
i sé que
el món sencer cantava un blues
 
La Reina cantava el blues
El President tocava el saxòfon
sonava tan solitari
va sortir a les notícies
I des d’Ursa Minor
en el que semblava un ressopó de tota la nit
aparegueren lluminoses criatures solitàries
l’únic tret humà de les quals
fou cantar el blues
suau i baix
El blues cantava el blues
Els morts a les seves tombes
i els déus a les seves coves
havien esperat interminablement
per cantar una cançó trista
que parlés de tu.

Tard o d’hora havien d’aparèixer els “blues” i aquells jocs de paraules intraduïbles amb la tristesa i el color blau. Encara que això més aviat sona a marxa fúnebre. Deu de ser una de les lletres més seriosament boniques de la col·lecció.


dissabte, 1 de febrer del 2014

(60) Reina dels salvatges


La meva xicota és la Reina dels Salvatges
No coneix el món modern ni els seus estralls
Enlloc de diners fa servir cols i moniatos
Viu sota una cúpula
Tant me fa si no torno mai a casa

La meva xicota és la reina de la gent de la jungla
Hauríeu de veure les coses que veiem quan fumem
Creiem que tot a la vida és un acudit
És espavilada com una xinxeta
Tant me fa si no torno mai
La meva xicota és la reina de deu pobles
Vivim de les fruites dels seus pillatges
Devora altres reines, és molt religiosa
No fa servir forquilla
Crec que no tornaré a Nova York
Inspirada en una pel·lícula d’Ursula Andress de l’any 65, despreocupada i feliç, me la imagino interpretada a una hamaca sota una palmera.

dissabte, 25 de gener del 2014

(59) L’amor és com una ampolla de ginebra

Et torna cec, et mata
Et fa pensar que ets un tipus dur
Et fa propens al crim i el pecat
Et fa dir coses sense pensar

És molt petit i fet de vidre
i enormement sobrevalorat
Torna un geni en un ase
i fa pensar a un beneit que és un savi

Et podria fer penedir d’haver nascut
o fer tombarelles amb el teu millor vestit
Costa molt més del     que val
i encara no existeix substitut

El guarden al prestatge més alt
quan més vell i pur es torna
No té color en si mateix
però et pot fer veure arcs de Sant Martí
Pots trobar-lo al Bowery
o pots trobar-lo a Elaine’s
Fa que les teves paraules siguin més florides
Fa que brilli el sol, fa que plogui
Només en treus el que hi posen
i mai no hi posen prou

L’amor és com una ampolla de ginebra
però una ampolla de ginebra no és com l’amor

Una cançó inusualment descriptiva del que se suposa que és l’amor; però, com deixa ben clar el vers final, no és una invitació a la dipsomania.

El Bowery era el barri de Nova York on acabaven els alcohòlics terminals, Elaine’s era un bar i restaurant de la mateixa ciutat que freqüentaven famosos personatges de la faràndula.

La cançó té l’infreqüent compàs de 21/8.


dissabte, 18 de gener del 2014

(58) Sense sentit

Sense sentit?
M’estàs dient que res no ha tingut sentit?
Cada murmuri? Cada carícia?
Sí, sí, sí, res no tenia sentit

Sense sentit
com quan dues cuques de llum brillen
Com qualsevol altra cosa, suposo,
no tenia cap mena de sentit
Encara menys
un vist i no vist del no res
que xuclava de significat la resta d’aquest embolic
Sí, sí, sí, completament sense sentit

I si algun curt de gambals digués
que en certa manera estàvem enamorats
fes-li saltar les dents de part meva
i si vols continuar esbatussant-lo tens el meu permís

Sense sentit
Qui gosa dir que allò tenia sentit?
Crida des de les teulades i adreça’t a la premsa
Ha, ha, ha, no tenia cap sentit

Sense sentit
Amb menys sentit que un joc d’escacs
Com deia la teva mare, i d’això ella en sabia
Ho vaig saber sempre però ara ho confesso

Sí, sí, sí, deliciosament sense sentit
Sí, sí, sí, efervescentment sense sentit
Sí, sí, sí, formosament sense sentit
Sí, sí, sí, definitivament sense sentit
Sí, sí, sí, globalment sense sentit
Sí, sí, sí, magníficament sense sentit
Sí, sí, sí, increïblement sense sentit
Sí, sí, sí, inusitadament sense sentit
Sí, sí, sí, espatarrantment sense sentit
Sí, sí, sí, inesperadament sense sentit
Sí, sí, sí, infinitament sense sentit


A base d’insistir el missatge queda clar: l’amor no té sentit, però això ja ho sabíem, oi?



dissabte, 4 de gener del 2014

(57) Experimental music love


experimental music love ex
perimental music love exper
imental music love experi
mental music love experiment
al music love experimental
music love experimental mus
ic love experimental music
love experimental music love
 Ha quedat clar?
 

dissabte, 28 de desembre del 2013

(56) Sí! Oh, sí!


És que ja no m’estimes?
Tens l’anhel de ser lliure?
Et faig enfilar-te als arbres?

Sí! Oh, sí!
 
Et faig enfilar per les parets?
Tems cada trucada del telefon?
No em suportes de cap de les maneres?

Sí! Oh, sí!

Em pensava que et necessitava més que l’aire
És cert que ja no t‘importa?
Estàs tenint una aventura?
Sí! Oh, sí!
Quan ens vam conèixer
vaig pensar que els diners ho eren tot
Per això et vaig deixar comprar la casa, el cotxe, l’anell
però no puc aguantar les teves queixes perpètues
i no saps cantar.


Havia pensat que si ens separàvem
podríem començar de nou
Vols trencar-me el cor?

Sí! Oh, sí!

 
He xalat amargant-te la vida durant anys
Vaig trobar la tranquil·litat tot jugant amb les teves pors
Com m’agradava causar-te llàgrimes d’or i argent
però ara estimada…

 
Quina vida tan fosca i sinistra!
És un ganivet el que tens a la mà?
Series capaç de matar la teva dona?

Sí! Oh, sí!

 
Oh, em moro, em moro, em moro
Així, hem acabat tu i jo?
Ha estat la meva vida una mentida?

Sí! Oh, sí!
A la vegada una cançó de pregunta i resposta i una “murder ballad” canònica. No la mata perquè era seva, la mata per no saber cantar. Un hit indiscutible de l’àlbum, del qual Claudia i Stephin feien una molt bona transcripció en directe.